VIII

Animales negros sobre fondo negro (VIII)

He visto cuervos acabar domesticados. Al lobo volver a quitarse la piel de cordero, cobijado en la distancia. He visto huir a las ratas, con la rabia y las tripas abiertas después de intentar morder el cielo y lo efímero.

Cadáveres de animales que no hacen ruido al caer, porque están vacíos.

Guardo en la memoria la portada del libro que te presté y nunca devolviste.

También Frida tenía un gato negro prendido de su clavícula izquierda. Las manos blancas de Picasso bailaban en sus lóbulos y escribía cartas de amor a una mujer a la que la vida no la dejó amar. Chavela le cantaba “Llorona” mientras ella metía su corazón en un vaso de tequila. Qué fue de ese dolor. Se fue con su voz.

Ahora soy el amor que no se toca, todavía. A los animales los distingo en sus silencios.